敌
人
在
思
考
时
，
也
不
会
再
考
虑
某
些
特
殊
的
变
数
，
而
只
会
衡
量
人
数
。

人
数
，
人
已
经
不
需
要
考
虑
了
，
只
需
要
考
虑
数
就
行
了
。

向
死
者
生
，
向
生
者
死
，
就
是
这
个
道
理
。

生
路
是
可
以
算
到
的
，
死
路
是
算
不
到
的
。

每
年
村
口
桥
头
都
会
有
“
吾
乃
燕
人
张
翼
德
”
，
却
不
见
去
年
小
张
飞
。

想
到
这
，
岳
川
淡
淡
说
道
：
“
书
没
错
，
应
该
是
书
上
的
知
识
错
了
！
”

沤
麻
的
时
候
遇
到
了
问
题
。

土
地
庙
方
圆
数
十
里
，
愣
是
找
不
到
一
个
臭
水
坑
。

仙
家
的
粪
坑
都
每
天
清
理
，
用
来
堆
肥
，
干
净
得
不
像
话
。

没
辙
，
岳
川
只
能
临
时
修
了
几
个
大
池
子
，
然
后
在
里
面
灌
上
洗
菜
水
、
刷
锅
水
，
再
倒
点
酿
果
酒
剩
下
的
残
渣
，
每
天
磨
豆
浆
、
做
豆
腐
剩
下
的
豆
渣
，
又
从
鱼
塘
里
捞
了
点
淤
泥
搅
进
去
，
觉
得
还
不
够
，
又
把
锻
造
作
坊
的
矿
渣
炉
灰
也
一
起
倒
了
进
去
。

过
了
几
天
，
池
子
里
的
水
果
然
变
得
浑
浊
，
一
股
淡
淡
的
腐
臭
萦
绕
在
鼻
尖
。

看
着
池
子
，
岳
川
莫
名
的
想
起
一
首
诗
：

这
是
一
沟
绝
望
的
死
水
，
清
风
吹
不
起
半
点
漪
沦
。
不
如
多
扔
些
破
铜
烂
铁
，
爽
性
泼
你
的
剩
菜
残
羹
。

也
许
铜
的
要
绿
成
翡
翠
，
铁
罐
上
绣
出
几
瓣
桃
花
；
再
让
油
腻
织
一
层
罗
绮
，
霉
菌
给
他
蒸
出
些
云
霞
。

让
死
水
酵
成
一
沟
绿
酒
，
漂
满
了
珍
珠
似
的
白
沫
；
小
珠
们
笑
声
变
成
大
珠
，
又
被
偷
酒
的
花
蚊
咬
破
。

“
这
些
池
子
里
绝
不
是
什
么
美
的
所
在
，
不
如
交
给
丑
恶
来
开
垦
，
看
它
造
出
个
什
么
样
的
世
界
！
”

此
时
此
刻
，
岳
川
对
闻
先
生
的
诗
有
了
更
进
一
步
的
理
解
。

去
了
叶
的
麻
被
成
捆
成
捆
的
放
进
水
池
，
用
石
头
等
重
物
压
住
，
将
其
完
全
浸
入
水
中
。

等
泡
的
差
不
多
了
，
就
能
轻
松
将
表
皮
剥
下
来
。

这
就
出
现
了
一
个
词
—
—
麻
溜
。

剥
掉
的
麻
杆
光
溜
溜
的
，
形
容
轻
松
、
快
速
、
干
脆
利
落
，
不
拖
泥
带
水
。

章
节
报
错
(
免
登
录
)

本
章
未
完
，
点
击
下
一
页
继
续
阅
读
>
>