第
8
0
9
章

灭
世

青
岭
域
南
部
，
这
里
有
一
座
终
年
被
积
雪
复
盖
的
凡
人
国
度
，
名
为
穆
国
。

这
个
凡
人
国
度
传
承
久
远
，
历
经
千
年
而
不
倒
，
一
代
代
君
王
励
精
图
治
，
凡
人
百
姓
尽
皆
安
居
乐
业
。

在
这
年
关
将
至
之
际
，
家
家
户
户
于
寒
冬
夜
晚
点
燃
了
花
灯
，
明
媚
而
温
暖
的
灯
光
在
寒
夜
绽
放
，
宛
若
一
颗
颗
星
辰
点
缀
在
漆
黑
的
大
地
之
上
。

这
是
一
个
丰
收
的
年
份
，
历
经
了
一
整
年
的
忙
碌
，
他
们
可
以
安
然
度
过
这
个
寒
冬
，
带
着
温
馨
与
满
足
，
不
用
担
心
饥
饿
与
寒
冷
。

两
座
大
域
的
交
界
处
，
绵
延
无
尽
的
雪
山
山
脉
之
上
，
一
个
面
容
枯
败
，
气
息
萎
靡
的
老
道
士
缓
缓
走
了
出
来
。

“
多
少
年
了
，
连
雪
山
都
在
逐
渐
的
消
融
，
沧
海
化
桑
田
啊
。
”
老
道
士
以
一
副
缅
怀
的
语
气
看
着
周
围
白
皑
皑
一
片
的
雪
山
夜
景
。

“
还
记
得
当
初
有
一
位
故
人
便
是
冰
葬
于
此
，
如
今
也
消
失
无
踪
了
去
，
万
千
年
的
岁
月
，
弹
指
一
挥
间
。
”

他
身
上
的
死
气
愈
发
的
浓
郁
了
起
来
，
看
着
就
象
是
一
具
冢
中
枯
骨
。

这
个
状
态
容
不
得
他
继
续
感
慨
缅
怀
下
去
了
，
他
需
要
去
采
补
人
世
大
药
，
用
来
短
暂
延
缓
他
死
期
的
到
来
。

否
则
的
话
，
他
很
可
能
会
在
飞
升
的
半
途
中
死
去
，
葬
身
于
无
尽
虚
空
的
乱
流
之
中
，
甚
至
连
转
世
投
胎
的
机
会
都
没
有
。

辛
苦
等
待
这
么
多
年
才
等
来
的
飞
升
契
机
，
他
不
会
轻
易
的
错
过
。

如
此
想
着
，
虚
玄
老
道
的
身
影
已
经
从
雪
山
之
巅
消
失
了
去
。

他
的
第
一
站
便
是
毗
邻
雪
山
的
穆
国
，
他
所
需
要
的
人
世
大
药
，
便
在
这
里
。

“
我
闻
到
了
人
体
大
药
的
清
香
，
带
着
温
馨
与
满
足
，
这
是
延
缓
我
肉
身
衰
败
的
最
好
资
粮
。
”

虚
玄
老
道
立
身
于
一
座
古
城
的
城
墙
之
巅
，
他
看
着
下
方
城
池
内
温
馨
生
活
着
的
家
家
户
户
，
而
后
张
开
了
自
己
的
嘴
。

城
中
，
一
个
猎
户
家
，
里
面
的
锅
灶
冒
起
热
气
，
当
中
煮
着
热
气
腾
腾
的
肉
食
。

在
墙
边
挂
着
一
幅
幅
从
猎
物
身
上
扒
下
来
的
皮
毛
，
很
完
整
，
当
中
不
乏
上
等
的
皮
草
，
来
年
开
年
市
能
够
卖
个
好
价
钱
。

老
猎
户
脸
上
带
着
满
足
的
笑
容
看
着
这
一
切
，
端
起
了
一
副
碗
筷
就
要
去
锅
中
盛
起
香
喷
喷
的
肉
食
。

咣
当
！

刚
迈
出
没
几
步
的
老
猎
户
摔
倒
在
地
上
，
手
中
的
碗
筷
掉
落
在
地
上
发
出
一
声
清
脆
的
响
声
。

“
呃
我
”
老
猎
户
脸
上
露
出
茫
然
无
措
的
神
色
，
他
只
觉
得
自
己
的
身
体
通
体
冰
凉
，
造
访
中
燃
起
的
熊
熊
大
火
也
无
法
给
他
带
来
一
丝
的
温
暖
。

他
想
到
了
自
己
早
年
间
有
一
次
为
了
追
捕
一
只
受
伤
的
雪
狐
，
失
足
落
入
了
一
口
天
然
冰
洞
之
中
，
当
时
他
在
里
面
熬
了
两
天
两
夜
，
又
冷
又
饿
，
现
在
和
那
时
的
感
觉
简
直
一
模
一
样
！

怎
么
会
我
明
明
在
家
中
，
又
不
是
在
雪
山
狩
猎
。

老
猎
户
张
了
张
口
，
但
发
现
什
么
话
都
说
不
出
来
，
他
目
光
逐
渐
浑
浊
了
起
来
，
最
后
落
在
了
自
己
的
手
指
上
。

这
哪
是
他
那
能
够
拉
开
强
弓
的
手
，
他
自
己
都
认
不
出
来
了
，
手
指
干
枯
毫
无
血
色
，
手
掌
彻
底
瘪
了
下
去
。

不
仅
是
手
，
他
的
全
身
皆
是
如
此
，
彻
底
化
为
了
一
具
皮
包
骨
。

城
中
，
另
一
座
简
陋
的
房
屋
中
，
一
个
书
生
在
秉
烛
夜
读
。

在
其
身
旁
一
个
老
妇
借
着
残
馀
的
烛
光
织
着
毛
衣
，
寒
风
从
砖
瓦
缝
隙
中
时
不
时
的
泄
露
一
丝
进
来
，
但
却
无
法
影
响
两
人
的
专
注
。

“
娘
，
天
色
不
早
了
，
你
早
些
休
息
吧
。
”
书
生
一
边
说
着
，
一
边
翻
动
了
手
中
的
书
页
。

老
妇
人
却
是
慈
祥
道
：
“
再
等
等
，
明
年
你
就
可
以
穿
着
这
件
新
衣
去
赶
考
了
。
”

“
要
是
你
爹
还
在
的
话
，
知
道
咱
家
出
了
个
读
书
郎
，
那
得
笑
开
花
哩
。
”

书
生
听
到
这
话
，
眼
中
流
露
出
坚
毅
之
色
。

“
娘
你
放
心
”

还
没
等
他
这
话
说
完
，
旁
边
老
妇
人
手
中
的
针
线
却
是
坠
落
在
了
地
上
，
发
出
一
阵
杂
乱
的
声
响
。

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